Gira la vecchia giostra
del cavallo bianco e oro.
Gira gira gira.
Vieni con me.
Cavalca il cavallo bianco e oro.
Lo vedi. Lo senti.
Lui sogna le steppe
infinite fughe.
Non si azzuffano, sai,
i cavalli bianchi e oro.
Non s’accapigliano
sulla via lattea.
Non sanno.
Vieni con me.
Cavalca il cavallo bianco e oro
della vecchia giostra
che gira gira.
E se piove, pioverà.
Se notte, annotterà.
Oltre l’alba girerà.
Vedrai, mai fermerà.
Bianco e oro
gira il cavallo, e girerà.
D.A.
Da uno sconcio fiato
di vecchia armonica
rattoppo stanze d’intelletto
calafataggio estremo
d’una carne di stoppa.
Col mazzuolo stretto in mano
batto scalpello
e rintoppo lacrime di gelo.
Ho lacerato
un vestito di conchiglie vuote
nell’ultima magica olofania.
S’acquieta ora il mare
di corrusco acciaio il volto.
D.A.
Improvvise nella memoria.
Improvvise nella memoria
mute schegge d’inverno
sfilacciano
quell’ultimo tuo sorriso
spazzato via
da una mareggiata.
Non oso mordere
il giorno che viene.
I denti non reggono più
la stretta
di questo tempo feroce.
Andiamo via, ti prego!
Danzeremo tra le navi
che affondano.
Lanceremo in aria
i cuscini colorati
della nostra disperazione.
Liberiamolo
il nostro amore condannato!
La memoria dell’infanzia
non ha un testo.
E’ solo un fumetto
di segni stranieri,
disertori, incapaci
di rammendare
un tempo vuoto.
Oggi ne è rimasta
una forma lisa,
sbriciolata ai bordi,
odorosa di basilico
e origano
soffiati a tratti
oltre il cielo
di una nuvola di farina.
Dario Arpaio.